Mariposas Negras

No das respuestas ni luz a mi jardín, y no hay guerrero que descanse en ti.No hay luna de agosto, ni lluvia de abril,que no haya dormido antes en ti.Eres pequeña como una estrella fugaz, como el universo antes de estallar.Vuelas como la risa,como el diente de león. Si yo te miento, tú lo haces mejor. Ahora dime qué te han de ofrecer la tardes perdidas, tu sangre en mi piel, la casa cansada, la manta en el sofá, la tele encendida, las ganas de llorar. Y ahora dime qué te van a dar la paz en tu vientre, la calma del mar, gaviotas cansadas, mi sombra en el sofá,la brasa encendida, las ganas de matar. Eres la copa rota, el mar en que me adentro, viento que susurra,el tálamo desecho, ácido en mis ojos,el café de mis mañanas, la mano en el sexo, el rumor de batalla.No das respuestas ni luz a mi jardín, y no hay guerrero que descanse en ti. No hay luna de agosto, ni lluvia de abril, que no haya dormido antes en ti.

Al igual que tú tome prestadas las respuestas de los rincones con poca luz...

Un mundo de contrahechos
se esparce en la cartulina,
bordado con punta fina
como los pelos del pecho.
País en que los deshechos
son amados todavía,
es la comarca sombría
donde la luz se perdona,
porque allí van las personas
del sueño a la poesía.

En un sofá diminuto
posa minúscula gente.
Unos sonríen al lente,
otros cuentan los minutos.
Bichejos de rostro enjuto
se asoman a celosías
y carroñeras arpías
prestan garras al retablo,
mientras hace redonda el diablo
del sueño a la poesía.

Un pavorreal se pasea
por un desván en penumbras
y a su paso, que deslumbra,
la oscuridad se voltea.
¿Qué transformó pluma en tea
de apariciones umbrías?
¿Qué pasión, qué melodía
tocó el corazón humano
para conducir la mano
del sueño a la poesía?

La luz se perdona, el sofá es testigo del tiempo mientras que mi Pavo Real camina tranquilo en penumbras para conducir mis ojos...

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