Mariposas Negras

Oigo el golpe de la puerta, el tecleo de una maquina de escribir antigua, la música de una gotera que no para de entonar stradivarius.
Edith Piaf de fondo y de nuevo Piaf, un ídolo roto que danza la marcha fúnebre, Wagner e Isadora, esperan mi despertar y me despiertan.
Oigo entonces en versión original la banda sonora de la caja que parecía tonta, sin rosas de cinco pétalos, nogal del caro, ni escondrijos secretos. Parecía tonta.
Gracias por el pedacito, un pan de ajo sin salchichón y el fondo.